UNA FORMA DE PROTESTA / Santiago Grunfeld

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“La escritura es el duelo, aún sabiendo que no hay nada que pueda ser sustituido, en particular cuando un interminable velo no permite ver qué hubo ahí, cuando lo que queda es tan poco (…) Lopérgolo, J. Pero yo no…

La pantalla de la notebook abierta sobre el escritorio del estudio nos devuelve el reflejo de nosotros dos con un vaso de whisky en la mano cada uno, esperando que Leila Guerriero se conecte por videollamada (necesitamos relajarnos: hablar con…

Sentadas en sus poltronas de mimbre, con el canasto de ovillos a sus pies, las tres viejitastejían la trama de la vida ajena, al vaivén de agujas y lenguas.Su destreza exigía una recolección de rumores, con oídos aguzados y la…

El escritor está solo solo ante él solo ante el mundo solo ante la persona que ama Esto último lo aterra “¿cómo solo?” Trata de poner en orden sus pensamientos -la persona amada tiene los ojos color miel- El escritor…

LA NOCHE En la ciudad la noche se prende fuego. En el pueblo la noche hace caer el sol. En la ciudad las luces manchan la oscuridad En el pueblo nos alumbran las estrellas. Noche puede ser amor; un pincel…

A través del enrejado negro del pasillo de la calle Salta podemos ver, sobre el tapial a nuestra izquierda, un gato naranja sentado al sol con los ojos semicerrados, inmóvil como una esfinge. Son las doce del mediodía de un…

A La Scaloneta, por llegar hasta Dios. A mis amigos, a mi novia, por ser mi casa. El primer partido del seleccionado argentino fue contra Argelia. En España son las tres de la mañana. Me toca entrar a trabajar a…

Primero dos notas mentales de lecturas que aparecieron con insistencia mientras escribía este texto. En La muerte del autor, Roland Barthes afirma que escribir es destruir toda voz, todo principio. “La escritura es ese lugar neutro, compuesto, oblicuo, al…

Encendí la luz de la mesa de noche, brevemente sobresaltado, y me senté al borde de la cama. Mis pies se posaron sobre el piso frío de la habitación. El hielo tardó nada en espabilarme. Traté de recordar el sueño…